Il est quatorze heures trente, encore, quand les jours se ressemblent à n'en plus finir, le ciel change et se cousent les cernes. Les regards en berne.
Je transpire de tabac, de tout, il fait trop chaud dans ce lit où je suis seul, dans cette chambre où je suis seul, la lumière change le jour court à sa fin. Il faut trop chaud mais je reste. Allongé, recroquevillé, debout, sur cette couette, sous la couette, assis, en tailleur, la tête en l'air. Je reste dans ce désert sans fin.
Autour de moi des montagnes de livres, au-dessus de la couette au-dessous du lit, des cigarettes un briquet, des nœuds de vêtements.
Je transpose les temps, je tisse des fils instables. Je me jette dessus à plat ventre, je fais l'équilibriste maladroit. J'appelle je chante je parle je lis, j'écoute. Transe. Pause.
J'ai les mains moites, et le cours qui commence dans une heure. Quelle drôlerie ! J'effiloche un peu encore la bouteille de whisky.
Je n'irai pas. Je boutonne l'éternelle blague en haut, en haute voltige en riant. Je ravaude la vie à mes billebaudes.
Je t'attends.
