Et puis, c'est toujours comme ça. Toujours. Sans bruit s'insinuant de partout, de tous les pores, dans toutes les gares, silencieuse et tapie, prête à frapper, de la violence de la fin d'un monde, elle est toujours là. C'est à la moindre brèche, au moindre interstice, du rêve éveillé, de l'ivresse qui s'endort, du lyrisme qui meurt, elle attend. Et puis c'est toujours comme ça, toujours. Elle frappe sans prévenir. Et la violence de la fin d'un monde, elle brûle, elle incendie, elle s'engouffre en hurlant. Jusque dans le cœur, à en faire mourir le cœur, à la bloquer pour qu'il s'arrête. S'arrête enfin, parce que la réalité est là, elle n'a ni couleur, ni visage, seulement cette consistance abominable. Palpable à s'en arracher les phalanges, elle cogne sans trêve, inlassable et jusqu'à l'agonie, d'un corps sans cœur, d'un corps qui ne pense plus. D'une immondice humaine, qui attend la mort comme un dernier hoquet, l'espoir du dernier hoquet, l'espoir de la fin. Elle cogne tout rêve et se retire toujours avant, le dernier souffle qui embue salement le plancher. Détruit les genoux, mutile les bras, scarifie le sexe, mâchure la bouche, dévaste l'estomac à en vomir pour la dernière fois. Crève les yeux et concasse les neurones, à ce qu'ils en descendent, à ce qu'ils se descendent, en fosse commune dans une ultime merde. Et repart, juste avant, juste avant. Ne laissant plus qu'une ombre béante échouée devant un long tunnel qui ricane, un long tunnel de vie, vide de toute canne.
L'ivresse ne devrait jamais finir, il faudrait occuper chaque seconde, chaque effort à la faire perdurer, à la maintenir, encore. Les fantasmes et les ailes lyriques ne devraient pas laisser de fêlure, jamais, entre leurs murs oniriques. La vie n'est pas faite comme dans les livres, elle ne l'est jamais. Le cœur l'oublie, et puis la réalité tapie. C'est pour ça, qu'il me faut tout écrire, tout, eux, elles, et ici, là. Tout, parce que, je n'ai jamais voulu de ce corps d'homme aux yeux d'enfants, que je passe ma vie à attendre, cette chrysalide de papier qui m'enfermerait dans ses lignes. Alors je pourrai mourir, vraiment, jusqu'au bout. Jusqu'au bout de mes feuilles de papillon.
comme nos bras nous trahissent,
lorsque l'amour, entre nos doigts
comme le sable glisse.
Comme la nuit nous manque parfois
comme elle tarde à venir.