Bouillon

Tu dors et moi j'écris. Tu es dans la chambre, moi dans le salon, paupières fermées, paupières mouillées. J'ai mal partout, le stéthoscope dans l'estomac, le thermomètre au fond de la gorge, le chat me tient compagnie, mais tu sais, il ne m'aime pas trop.
J'aurais du fermer les yeux, tout à l'heure, quand ton regard de chasseur. C'était trop dur, de repousser ta main, de te dire que je suis allergique aux poils de chat.
Ton souffle est lent, tu es ailleurs, moi je suis encore ici, il faudrait que tu me sauves, de ces cauchemars au plongeon du cil. Que tu me serres contre toi, que tu me cries que tu es là, parce que regarde sous cette couette, c'est la chamade du froid. Il faudrait que tu lui donnes la main, à ma douleur, elle vient de toi, secoue les draps, j'ai mal partout.
Je n'arrive plus à respirer. Ton cri de jouissance, depuis, tu ne m'as plus embrassé. Tu étais venu me chercher, la première fois, on avait dormi par terre et j'avais la clé. Mais tu ne voulais pas que moi, la porte franchie, que je sois ailleurs, toi encore ici. Parce que tes bras m'ont mimé l'étau, je suis revenu, j'ai laissé sa chance au billet retour. Je t'ai dit, que j'allais me cogner, ton sourire m'a joué le jeu qui vaut bien. J'ai ouvert le pari. Le pantalon en l'air, et puis, tu ne m'as plus approché.
Tu ronfles, braconneur, le chat a renversé mon sac. Et la chandelle. Dans ta chambre, la veille de ton ordinateur me fait l'ambulance.

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