Bouillon

C'est quelque chose de si étrange. D'avoir connu cet amour qui aurait pu durer pour la vie, d'avoir senti cet amour si profond qui pouvait ne pas s'arrêter.
J'ai du croire à l'éternité de cet amour.
Puis de n'en avoir plus voulu, de cet amour pour toujours. D'un coup et avec une impulsion incontrôlable, d'avoir voulu tuer cet amour. De l'avoir balayer avec une force froide.
Les mots froids échangés.

Ensuite, je n'avais pas réalisé, que je n'avais rien tué. Que j'avais passé cet été à ne pas parler. Cet été mutique, pour les autres et pour moi-même. Cet été résumé à l'inexistence de cet amour, et pour cela à une inexistence totale.
Cela, je ne l'avais pas réalisé.
En septembre, il est revenu. Alors j'ai compris que je portais cet amour en dormance dans le creux de mon épiderme. Ma peau s'est muée de murmures.
Ebahi. Ebahi, je ne l'ai pas reconnu cet amour qui avait hiberné à l'intérieur de moi. Je l'ai regardé et je n'ai rien pu contrôler. Je l'ai laissé grandir.
C'était une naissance totale.
Je me suis laissé enfanter cet amour de toi qui n'était plus toi.

Je l'ai apprivoisé.
J'ai vécu avec cet amour schizophrène chaque jour.
Tu as vécu avec cet amour schizophrène chaque jour.
Nos imaginations ont été si grandes, que lorsque je t'ai revu, j'ai toujours été étonné.
Toi aussi, peut-être.

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